Propaganda de cerveja sem modelo seminua

Mantenho uma boa quantidade de cerveja naquele isopor ali — com bastante gelo —, no freezer, na geladeira. A despensa está lá com alguns engradados para uma rápida reposição. Tenho também três contatos que me garantem entrega imediata, na temperatura ideal, caso me falte o produto. Me perguntam por que de tanta cerveja. As visitas, respondo. Ainda que não receba muitas visitas e nem com tanta freqüência assim. Mas eu penso longe. Se eu receber Deus, um dia. Ou Vosso Filho. Se eu receber, pior ainda, o Inesperado. O Capeta, as Parcas, Mefistófeles... E, veja bem, com todo o respeito, se eu receber nem que seja um encosto, um espírito mais zombeteiro do que o meu. Um caboclo de encruzilhada, que prefira goles amistosos de cerveja a periculosas talagadas de uca. É, eu penso longe. Por isso da cerveja. Sim, esse é o único motivo para a cerveja gelada.

Plágio?

Num mundo em que descreditam até a autoria de um poema de um desconhecido Henrique Pimenta, acusando o ignorado de plagiador, fica deveras complicado manter um bloguinho que se pretende literário. Afirmo, pois, que estou pensando seriamente em tirar do ar o BAR DO BARDO. Aqueles que me acompanharam até aqui, por favor, recebam o meu mais apreço. Obrigado...

Para não perder tempo, abaixo temos, quem sabe, mais um plágio do Pimenta:



-->

Interrogatório

O corte se preciso, bem no pulso?

A corte por flagelo ou sentimento?

A dor, sem ter motivo, por impulso?

Romance romanesco? Só lamento?

Iludo-me com o ludo ou me debruço?

Eli, eu sou do lodo o casamento

Com a lida do consolo? Ser expulso

Do céu, mesmo do solo? O cabimento

Não cabe para mim? Uma cartinha

Que fosse com perfume de quem ama?

Mentiras em poemas, por que notem

Do póstumo já próximo o que tinha

No lote? Fantasia de uma trama

Sentida como Werther e Charlotte?

Acabei de compor um soneto, galera!

Soneto de fidelidade

De tudo ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.

Poeminhas de apelo popular III

ser vil

ou cerviz

?

questão de incerteza

que está por um triz

!

(Imagem - Giddings_Judith20-20Lotus20Blossom)

Poeminhas de apelo popular I

bicho-da-seda

sempre cedi

agora é tarde

não cedo




http://www.hiltonpond.org/images/MothLuna.jpg

Epopeia

by Leonilson

Nascemos de um corpo a corpo,
Cumprimos a lei d’além:
Da semente, ramos, tronco, 
Não há troco para o quem.

Nascemos todos já prontos
Para sermos grande alguém,
Mas, pouco a pouco, há descontos
E ficamos sempre aquém.

Nascemos um para os outros,
Na média de um contra cem,
E, entre encontros, desencontros,
Morreremos sem ninguém...


***

T í b i a

Pálida cerveja,

gelada feito um cadáver

na seção de frios...

Acuidade visual ### por Buñuel e Dalí

Rubrica de Buñuel

A criança zarolha

Olha pro lhasa-apso,

Ela não acredita,

Talvez seja lapso.

A criança caolha

Recolhe-se em ápice,

É falha a desdita,

Assina com lápis.

***

Mãezinha

Mãezinha,

a senhora nunca precisou me perdoar.
O perdão era mais uma de suas práticas humílimas e, de certa forma, até invasoras. O perdão feito um artefato de usualmente, todos os dias, o dia todo, de minúscula formiguinha franciscana. Imperceptível. Imperceptível.
Só hoje percebo o quanto de desobediência havia na sua ética. Ética de fêmea. Você me acolheu em seu útero, né? Depois fabricou um mundo estrangeiro onde eu pudesse ser feliz.
Mãezinha, você morreu. O seu filho, entanto, não voltou do estrangeiro para enterrá-la.
O seu filho a trouxe para si.
Obrigado pelo leite, cara.

H.

Le vol de l’abîme

Vous êtes un homme,

Voilà le schème:

Pauvre fantôme

De-vous... le même...

Léthé consomme

De merde et, thèmes.

Pulpe-epitôme

Mais pas de poème.

Vous êtes le seul

Metteur en scène

Chez votre crime.

Où? Où est le ciel?!

Vous êtes obscène:

Mise en abîme!