Sr. Lúcifer

Sr. Lúcifer

Sou Lúcifer, o pai da encruzilhada,

procuro por meus filhos, que só vêm

por ímã, por imagem, por além

da vida, pelo vão que vai ao nada.

Sou Lúcifer, teu mestre na quebrada,

exatamente quando choras sem

cessar, sem fundamento, por ninguém,

momento tenebroso da jornada.

Não temas a família a que pertences.

Eu peço que a respeites, e repenses

valores em falência, sancionados.

Coragem para o trânsito sinistro,

esquece-te de Cristo, do registro

dos bens do coração dos mal-amados.

*** Img by Heather Strom.

Cutucada

Cutucada

Cutuca-me nas costas. Eu mereço.

Perfura-me no dorso, tal toureiro,

trucida-me no dorso de adereço,

pintura de espanhol alvissareiro.

Cutuca-me. Perfura-me. Não peço

perdão. Não pedirei porque não queira.

Eu quero mas não posso. O meu processo

não cessa, o mais depressa à ribanceira.

Tocado. Comovido. Choramingas.

Depois das cutiladas, tu me xingas.

Só resta a minha queda ao precipício.

Um chute no lugar bem conhecido.

Em queda sou doutor, que sou caído

já desde que nasci, desde o princípio.

*** Img in Arco de Almedina.

Tao

Tao

Melancolia... Li um exemplar
do Tao, mas não me satisfiz. E penso:
Que merda filosófica sem par!
E a solução de meus problemas? Tenso,

suspiro, já sabendo, não há ar
em meio ao intervalo a que pertenço.
Que sol há de existir se eu acabar?
Que vida há de curtir se estou suspenso?

Desgosto para tudo, o necessário,
o secundário, o ovário, o dispensário,
os sáurios, os robôs, a plenitude.

À puta que pariu dois hemisférios,
devoto uma porção de despautérios,
e à porra do caralho, um ataúde.

*** Img Lao Tse in chinesephilosophers.

Plural de petiz

Plural de petiz

Uma criança acorda a madrugada,
uma criança chora para que
seus pais em desespero, "Meu bebê!",
acudam-lhe o mais rápido. Mamada?

Dodói? Um pesadelo? Vão saber
em breve que se trata, pois, de nada,
teatro de neném, dessa mimada
criança que acordou no descaber.

Agora ninguém dorme, nem a pau,
ninguém conseguirá, que o carnaval
apenas começou naquele lar.

Entanto vale a pena pra caralho
o tanto de cansaço, de trabalho,
em prol de criatura singular.

*** Img by Shutterstock.

Hospício?

Hospício? 

Hospício? Mas não é nomenclatura

que cabe direitinho para a malta?!

Entanto não há médico nem cura,

que os casos são gravíssimos, em pauta.

E, quando na tribuna, sem postura,

diz nada e vai nadando, sobressalta,

o louco de braçadas, na loucura,

seu verbo sai aos jorros e lhe falta.

São todos ininteligíveis, tanto

que asneiam copiosos, entretanto

supõem-se luminosos e corretos.

O hospício se concentra no Planalto,

contudo os insensatos vão de assalto

a tudo quanto é canto em seus trajetos. 

*** Img in sobreomedo.

À tríade

À tríade

Um macho, uma mulher, uma ambição,
a tríade comunga dos eventos
normais, inusuais comportamentos
à vista da pretérita noção.

Eu acho que não devem, que é malsão,
não devem, que é profano, sem provento,
não devem, nem preciso de argumento
a fim de que se queimem por sanção.

Um macho, que mal faz, se só deseja?
Mulher, que há de fazer, se sã sobeja?
A dupla vai à mosca ambicionada.

Deixemos que se fartem a seu jeito
e, fartos da ambição, se houver rejeito,
a trinca se desfaz, penalizada.

*** Img in Pinterest
*** I'm thinking in "Ambitious Lovers"... Do you remember?

Precisão paternal

Precisão paternal

"Ser mãe é padecer num paraíso!",
o verso nos ensina há longa data
um lema tão correto quão preciso
acerca da mulher, o homem constata.

Ao macho não há verso nem juízo,
persona secundária, caricata,
em nível prescindível de improviso,
carece de atributos o primata.

Ser pai é ser o quê? E quem responde?
Silêncio sepulcral... Não há resposta...
Silêncio que prejulga prejuízo...

Ser pai, lá nas minúcias, não se esconde,
ser pai, numa sentença decomposta, 
ser pai é o pau descer se for preciso.

*** Img in clipartpanda

Melancolia

Melancolia

Eu vou reproduzir pelo caminho
rancores que, silentes, dilaceram
sentidos sentimentos que antes eram
um salto de circense e... remoinho.

Eu vou para os abissos, para o ninho
da dor, aos meus pertences, que perderam
as cores da aliança. Preponderam
os cinzas, os negrumes, o moinho.

Meu Deus, por que das tramas, labirinto?
Meu Deus, não me perdoe porque sinto
vontades de morrer e de matar.

Nem houve gravidez ao ressentido,
nem quê de sentimento, de sentido.
Rastejo pelo resto que há de ar.

*** Img in Interpersonal-Compatibility.

À arte do soneto

À arte do soneto

Labuto no soneto pá de tempo,
um puto sonetista diletante.
Só penso nessa porra a todo instante,
me meto por escolha em contratempo:
perdi namoradinhas, um emprego...
Ganhei? Sou perdedor repetitivo,
fracasso nesse esporte, gelo estivo,
capricho no que traz desassossego.
Enfim, eis o meu fim classicizante,
fazer e refazer perfeccionista
uns versos que nem sei se são conquista,
malogro, ou meio-termo... Vou adiante,
          adiante há retrocesso, precisão,
          o mínimo sentido, com razão.

***

Nota

Nota

Comboio dirigido por ninguém
nos trilhos da perfídia parasita,
rumando para o abismo da desdita,
são todos conhecidos nesse trem.

Política não serve para quem
só teme a inteligência, que exercita
miolos, se sai bem e sai da grita
dos tolos que a toleram e a mantêm.

Desista de sentir uma peninha
do povo que se exalta por daninha
medida que lhe é contra a posição.

Insista na ganância de aprender,
em tudo o que se ganha ao não perder
o tempo imprescindível de instrução.

***

Aniversário, mas eu queria dormir

Aniversário, mas eu queria dormir

Eu envelheço em Campo Grande, aqui,

deitado no sofá… No meu silente

soneto sem lamúria, a minha lente

de ver é penetrante e é nem aí

à data que envelhece (envelheci?)

seu dono levemente sonolento,

um homem que é tão lento, mas tão lento,

confunde-se à criança com pipi:

a fralda a ser trocada pelo pai,

o pai, seu Odalício, militar,

sorri para o malandro que pranteia.

E penso em minha mãe, no que se esvai,

avós e em meus irmãos e em reatar

o sono: amortecer-me em sua teia…

***

Amar?

Amar?

                        “Amar se aprende amando” - Carlos Drummond de Andrade

Amar? Não aprendi, sou aprendiz
ainda verdolengo nesse ramo.
Mas sinto com você, por quem me gamo,
um quê de inflorescência que prediz

os frutos saborosos. Desprogramo
o plano detalhado que mal fiz,
a fim de refazê-lo na raiz,
a fim de doutorar-me em “eu te amo”.

Começo, pois, do zero, porque aprendo
que amar se aprende amando, na partilha
daquilo que mais vale, convivendo,

vivendo o dia a dia coerente,
rumando pouco a pouco numa trilha
que leva para fora da corrente.

*** (Para dois aprendizes: Bete e eu, hoje, em pleno dia dos namorados).

E a guerra continua...

E a guerra continua...

Avanço? Se é pergunta, não respondo.

Pondero… Refletindo… Recuando...

Em dúvida, se afirmo... Para quando

você me está pedindo, ou pressupondo?

Eu quero o do mais rápido, um estrondo!

Agora, se possível! Sou do bando,

preciso de ir adiante, no comando

ao menos do nariz! Ainda sondo...

Avanço? Tem certeza do pedido?

Não tenho. Quem teria? Quem a tem?

Arrisca-se: Em hipótese, ninguém!

Quedamos lacrimando… Retraído,

declaro que merece tal progresso...

Sangrando cá por dentro, me despeço.

 
 *** Img - Movimentação da Força Expedicionária Brasileira na Itália (Arquivo do Exército Brasileiro)

É o velho

É o velho

É certo que a justiça já não tarda,
virá com julgamento, punição,
ao velho perseguido porque não
se alinha nos conformes, não tem guarda.

Aquele que difere do que brada,
mantendo-se em silêncio, na razão,
é tido como contra, sem noção,
talvez um inimigo, de emboscada.

Não sabem conduzi-lo para a frente,
nem mesmo, retaguarda. Qual lugar
lhe cabe na medida singular?

É o velho na velhice, indiferente,
é o velho diferente e tão normal,
é o velho: referência jovial.


*** Img - Walt Whitman.

Ereçãozinha

Ereçãozinha

Eu penso que seria bem legal
por mim e para mim virilidade.
Eu vejo nos pornôs um bananal,
uau!, longa-metragem de verdade.

Os caras permanecem com seu pau
ereto por instantes, que maldade!,
na boca das atrizes, anormal!,
um tempo que parece eternidade.

Queria, vou pedir, um simulacro:
o macho sedutor, com meu pauzão
a ponto de ebulir, porque eu massacro!

Um homem para mim, por meu desfrute:
um homem, o meu pai, o meu irmão,
o filho que não tive e repercute.

*** Img by Pearson Scott Foresman.

Ao chefe

Ao chefe

Espero pelo chefe. Está atrasado
de novo. Que desculpa, dessa vez?
Problemas de família, de casado?
As filhas? O gatinho siamês?

Depois, o seu discurso formatado
em curso de MBA, com seu viés
de gringo com promessas, devotado
às metas, ao sucesso: NOTA DEZ!

Se pensa que engambela a maioria
com frágeis argumentos, gestual
robô, de simulacro da alegria,

engana-se, que o grupo delibera
fingindo-se esperança, mas, normal,
já sabe o desespero que lhe espera.

*** Img in tumblr.

Como publicar um livro

Como publicar um livro

Não há necessidade de um autor,

nem mesmo de papel por instrumento,

de lápis, de caneta, de leitor:

os temas desenvolvem-se a contento.

Besteira de quem pensa que é escritor,

poeta, ficcionista: seu invento

se dá por autogênese, sem dor,

sem flor, sem fantasia, sem talento.

À guisa de salário, dos otários,

recebe-se um qualquer, para criar

o livro original: lá vem migué!

A malta de iludidos literários

encanta-se à palavra a pulular

diante de seus olhos: que mané!

*** Img - o imortal Paulo Coelho  in PCF.

À consciência polida

À consciência polida

Se informo o que não sei; de inteligência,

não privo o cocuruto; diferente,

não minto o meu limite e vou em frente,

em busca do que resta à coerência.

Um homem coerente, com decência,

com lodo passadista, competente

aos olhos do passado (não, presente),

eu vivo na polida consciência.

Estudo responsável, disciplina

viril e varonil, uma rotina

de chumbo, pesarosa, necessária.

Não sei, mas informei, do que é total,

por isso condecoro-me de o tal,

o tal que não se dista da alimária.

*** Img - Camelo de pelúcia in Pelucy.