Do livro
É o livro, além das folhas que o compõem,
Um pai que é responsável pela cria
Trilhar pelo caminho por que seja.
É o livro ao ser aberto que dispõe
Da luz de que preciso para a via,
Abrindo a minha vista para... veja!
É o livro que me lê pelas entranhas,
Enquanto eu pelos olhos lhe medito,
Pensando ser leitor, não me barganha
Comigo o seu papel: ser infinito.
É céu mas pode inferno, de uma estranha
Maneira, pela prosa de seu dito
Silêncio de retórica tamanha.
O intérprete é que escolha o veredito.