CRIANÇAS DA MUVUCA 1
Crianças vêm ao mundo para quê,
crianças vêm parar e se perder
no meio da muvuca, vêm arder
que nem aquelas coisas no dendê.
É nesse paradeiro que se vê
o logro das crianças, a entreter
a todos os demais, a derreter
o gelo que há no peito do clichê.
Crianças valem bronze, valem prata,
algumas de exceção merecem ouro,
na bolsa de valor do de gravata.
Crianças, com seu quê de quantidade,
encontram nesse mundo o logradouro
perfeito por viver o vão que evade.
CG – 04/07/24
REFRIGERANTE DE FASCISTA
As células do feto, que doçura!,
descendo do gargalo feito gozo,
um gozo de betume que mistura
saberes e sabores de enojoso.
Quem domina a receita da fissura?
Talvez um alquimista perigoso,
guardando seu segredo e sua jura
no cofre do Demônio, o prestimoso.
Ponte para a atitude, desabafa,
quem bebe refestela-se mais, mega,
sentindo-se num surto surreal.
Fonte da juventude na garrafa,
o fogo que há no inferno não denega
dos goles na bebida angelical.
CG – 28/06/24
#soneto
Não é a primeira vez que leio um livro de Renato Suttana e quase que automaticamente o meu espírito percebe algo de lusitano em sua poética. Para me ater apenas às sensações e aos sentidos de “Dura lição”, os poemas são curtos e vazados em redondilhas, remetendo às cantigas óbvias, tanto as medievalescas quanto as outras que minaram a literatura portuguesa – e continuam em “ando”, minando, dominando –, embora o ritmo demarcado pelo poeta em pauta responda mais ao diapasão cerebrino, deixando o diapasão cardíaco em segundo plano; há, ainda, em termos formais, os sonetos, seguindo o modelo tradicional, português. Acerca do feudo temático, assim como dos seus subtemas, é reduzido à viagem, à busca, à alteridade e ao desamparo, ao modo da pátria de Camões, que, por suas qualidades navegadora e expansora, abusou, com primazia, desse material. Em suma, talvez eu queira afirmar que Suttana seja um poeta esquisito, um misto de português e brasileiro. E, mais, um poeta atual, e das antigas.
Em meio a suas esquisitices, compõe textos com teor lapidar, de lápide mesmo, de inscrições em túmulos, a serem lidas com contrição. Mas os seus textos não remetem a lágrimas ordinárias de rosto entristecido. Remetem a questões existenciais de ordem filosófica e/ou religiosa, questões que não se resolvem, por vezes, nem em vida nem em morte, tornando-se, assim, questões eternas, insolúveis. No segundo poema do livro, “Não tenho”, a linha-mestra é lançada: “Não tenho força para o erro, / nem a pretensão do acerto”. O que pode, em início de percurso, um sujeito lírico desfalecido? Creio que esse desfalecimento seja tão humano, mas tão humano, que o sujeito com sua lira minguada irmana-se a seus leitores. Assim é que a literatura trabalha, nem errando, por força, nem acertando, por pretensão, mas humanizando a existência, irmanando-se a seus partícipes: leitores, vozes, discursos, ideias, sentimentos, silêncios etc. O bacana de tudo isso é que a falibilidade no campo das certezas transfigura-se fácil, quando o urdimento da poiésis adquire forma por meio de um estilo bem composto, em êxito literário. Esse é o caso de “Dura lição”.
Dentre alguns símbolos recorrentes, destaca-se o vento. O vento amplia seu espectro como ar, brisa, veículo de navegação, veículo de voz, e sugere um rumo, e promove uma rota, mas não há segurança para que alguém se sinta apto a uma viagem, seja para terras estrangeiras, seja para a intimidade estranha de si mesmo. A busca permanece em suspense, paralítica, sob domínio da dúvida. O ser humano hesita no que lhe é ancestral, o desejo de ir além do comezinho, arriscar-se, sujeitar-se à ventura. Nesse ponto, com a motivação do deslocamento de ar, em que o movimento deveria ser o foco de tudo, em que o eu lírico deveria ser um aspirante à travessia, movimento e eu lírico desfalecem, optando apenas pela memória em forma de mesmice e pelo porvir em forma de fantasia. Embora não se enlacem nas malhas da ilusão, recebem instantaneamente os golpes da desilusão. E a vida segue, estática.
Mas o repouso do que se se rejeitou e, de pronto, foi rejeitado é um repouso ativo, porque o vento persiste, porque as viagens latejam em potência, porque os seres humanos não se contentam com o universo perceptível aos cinco sentidos. A persona poética de Renato Suttana lança a “pergunta / que no escuro se perdia”, lança muitas perguntas a pessoas, a si, à natureza, e recebe como resposta “sílabas de brisa / que nada diziam”. O que se tem na aparência, é o homem, só, pesquisando, desamparado. Sempre no limite, bem representado por outro símbolo rotineiro, a porta, uma porta que nunca se abre, ou, no máximo, está aberta a trevas. A voz nos poemas não tem força nem habilidade suficiente para clamar pelo outro (clama, contudo), para cantar o outro (canta, contudo), restando em solidão de ânsias e de angústias, no “excêntrico dos momentos”. A dúvida sem resposta é a solução do problema?
A vida vem pelo ar. Os vírus vêm pelo ar. A parceria da vida com a morte e a necessidade premente que o eu tem do outro causam um rebuliço psíquico no mundo de hoje. Certas situações dramáticas, e até mesmo trágicas, como a atual pandemia, por exemplo, desmascaram o que há de pior na civilização. Os egos apresentam seus horrores. E, claro, em diversos momentos os egos horrorosos se fazem presentes com essa configuração selvática. Penso que até para nós entendermos, ao menos em parte, o aqui cruel e o agora medonho, o livro de Suttana pode nos socorrer. Em várias instâncias, há um ser à porta do outro, há um ser em busca do outro, há um ser que necessita do outro: esse outro de carne e osso, independente de sexo, ou principalmente sexual; um amor, talvez; talvez, Deus. Mas o outro nunca atende ao chamado. A porta é limite e limiar. A porta é trevas, a porta é silêncio, é corta-vento, é fim de viagem, é fim de busca, é fim de alteridade.
Enfim, “Dura lição” trata-se de uma aprendizagem melancólica das incertezas, trata-se de uma aprendizagem singular acerca de alguns dos quês capitais da Humanidade, compartilhada por meio de uma eloquência contestável, mas, de um formato fatal, poemas de estética irrepreensível. Um livro labiríntico, pleno de arbitrários paradoxos, permitindo-nos entender que o fim é apenas o início do caminho e que devemos, portanto, permanecer na jornada, graves, enquanto o fôlego suportar. Sim, devemos ir: “E ir assim, todo ardimento, / num engano formidando / que se chama a vida inteira.”
Ei, Henrique!
Eu estou com seu livro em mãos
desde março e só agora consegui sentar para ler, nesse pequeno arremedo de
férias. Andei ocupada demais psicanalisando, que é o mesmo que dizer:
testemunhando ativamente as eviscerações verbais de pessoas que se propõem a
uma análise, que é o mesmo que dizer: escrevem sem caneta, teria dito Lacan.
Você colocou as vísceras no papel. As suas? Nunca saberemos. Mesmo que Freud
tenha dito, embasbacado, que os escritores conseguem (não se sabe exatamente
como) dar um tratamento estético às suas fantasias infantis para que se tornem
suficientemente tragáveis à leitura do outro, qualquer coisa que vá para o
papel já não é a coisa original, mesmo em textos biográficos. Aquela coisa toda
de que a realidade é psíquica etc. e tal.
Se tem algo em comum entre a
psicanálise e a literatura é que ambas são (ao menos deveriam ser) feitas da
mesma matéria: aquilo que há de mais humano. Digo o humano em sua forma bruta,
quando vem ao mundo e precisa entender o que está acontecendo. Mas por que,
diabos, eu não posso matar esse outro que me causa tanto ódio?, ou aquele que
não atende minhas demandas na hora que eu bem entendo?, ou aquele, ainda, com
quem tenho de dividir algo que eu não gostaria? Não à toa Freud se referia às
crianças como “pequenos perversos polimorfos”. A civilização, com seu empuxo à
culpabilização dos sujeitos e ao esmagamento das pulsões, cria, dentre outras
coisas (as enfermidades psíquicas, por exemplo), os discursos massivos, a
assepsia das manifestações, inclusive literárias.
Henrique, o que você faz neste livro é pegar as vísceras do humano, expor, investigar com lente de aumento. Porque é preciso mostrar às pessoas que quando tentamos esconder algo de nós mesmos, essa coisa volta com ainda mais força. Imagine se um sujeito decidisse procurar análise para fazer um discurso elaborado do quanto conseguiu esmagar bem suas pulsões? Não funciona! Nem na análise, nem na literatura e nem numa vida que passe ao largo dessas duas coisas. Se alguém chega numa análise é porque já tentou tudo o que podia para parecer que está tudo bem limpinho, nenhum crime cometido, nenhum resquício de sangue na cena, como jogar “o celular com força no chão, tentando espatifar os meus crimes”. Besteira! Se a literatura serve para alguma coisa é para entendermos que humanos somos assim, sujos, fedorentos, depravados, odiosos. Você mostra isso com o mais fino da ironia, dei muitas risadas. Quando a gente ri da desgraça (azul, que seja) é porque o trabalho de sublimação funcionou, porque o leitor aliviou suas tensões e depois pode fechar o livro e voltar a viver “civilizadamente”.
Gostei muito do estilo da
escrita, das frases curtas, orais: “Engulo o tarja”. Admiro a coragem de não
ceder ao discurso massivo do politicamente correto: “Inteligente, a cachorra”.
Anotei várias passagens com as quais me identifiquei. Eu também odeio motos e
sempre que uma passa berrando pela avenida em frente ao meu apartamento, desejo
em voz alta que o piloto caia e se rale todo, e se rale muito. Claro que eu
chamaria o socorro, porque ainda sou civilizada e aprendi bem o amor cristão ao
próximo, mas que desejo, desejo. Tem um livro do João Tordo que estou lendo
pingado em que o narrador diz: “desejei aquilo que um pai nunca deveria desejar
– que o dia seguinte chegasse depressa, o dia em que a mãe viria buscá-la e eu
não teria de a ver durante uma semana. Tornara-se um caso difícil na minha
vida”.
Alguém poderia dizer “ah, mas é
um homem que escreveu isso”. Para tanto respondo com a escrita de uma mulher,
Inês Pedrosa: “não sei se será sensato pôr as culpas todas nos homens, querida
Natália, porque talvez faça falta à libertação total de que vocês andam a
tratar essa capacidade de amar a celulite, as lágrimas, as rugas e as ancas
largas de uma mulher que só os homens parecem, apesar das campanhas contrárias,
teimosamente manter”. Tudo isso para dizer que não há culpados versus
inocentes. Pequenos perversos polimorfos no inconsciente, somos todos culpados,
diz a moral sexual civilizada. Alguém te disse que seus narradores e suas personagens
são bolsominionzinhos? Pois é, lá no pior de nós, talvez todos sejamos. A
diferença é que lutamos contra nosso pior e, no melhor dos casos, não matamos,
não ateamos fogo nos outros, não achamos uma boa ideia carregar uma arma na
cintura. Por quê? Porque há potencial destrutivo em nós, diria Freud no
Mal-estar. Não temos como sublimar tudo, não temos como vaporizar as pulsões,
as palavras ajudam nisso, mas não dão conta de tudo. Inventaram a palavra
injuriosa para que não metamos o pedaço de pau na cabeça do outro, disse Freud
também.
Os sentimentos de ciúme, ódio,
degradação sexual do outro, elementos presentes no seu texto, são
demasiadamente humanos e dizem de uma posição infantil comum a todos, nuns mais
intensos, noutros menos. Na passagem “Não usava ódio, álcool, cigarro nem
outras drogas”, me arrepiou a beleza que você conseguiu construir com as
palavras. Dizer sem precisar dizer, a frase como um vórtice de significados.
Outro exemplo: “Rosa não queria filhos, pois já possuía uma verruga com pelos
na coxa direita”. É como dizer: precisa mesmo ter uma razão para alguém não
querer ter filhos? Achei genial! Outro ainda: “A Rana dessecou meu coração com
veneno. O amor é veneno forte”. Gostei muito dessa frase porque ando às voltas
com o veneno. São muitos exemplos que dizem da beleza de sua literatura.
Ainda que falemos em humanidade
como um todo, só há possibilidade de trabalho quando pensamos na singularidade,
tanto na psicanálise como na literatura. Você estava preocupado se eu
conseguiria ler suas vísceras sem precisar de pausa a cada texto, pois bem, é
com isso que eu trabalho. Já ouvi tantas coisas cruas, que suas letras,
recobertas pela estética literária, são músicas para meus olhos.
Outra coisa notável no seu texto
são as diversas referências literárias (e outras) que povoam cada conto. Mesmo
o cara que detesta motos pode ficar roseanamente “comovido como o diabo”. Ou
aquele que fica doidão ao estilo “Júpiter Maçã”. O narrador aliviado porque o
rapaz que queria “que o mundo acabasse, sugerindo suicídio” não leu Werther. Ou
Penélope, a esposa que deveria, mas não espera o marido. Ela não faz nós
enquanto espera, ela dá nó no marido cornudo. Aliás, dois ou três textos sobre
homens que levam guampa e, machões, ficam inertes. É isso! Todos temos nossas
fragilidades, nossas formas de gozar.
Enfim, seu livro me fez companhia
e me trouxe vários alívios. Para alguns pode parecer insuportável remexer nas
vísceras, para mim, é o que me faz sentir humana. Obrigada! E parabéns pelo
livro.
Campo Grande, 25 de dezembro de 2021
Isloany Machado
DEVIR
Eu não quero ser famoso,
decidi, tá decidido,
porque pode ser danoso
pra caramba; por ouvido,
por vistado, o lance é osso,
tem alcance mal diviso,
com futuro de colosso.
Superego: mais juízo.
Do famoso, faz-se busto,
na pracinha, ali, bem perto,
e inaugura-se a ribombos.
Eis, esquecido, sem custo,
um ridículo coberto
por excrementos de pombos.
CG - 19/11/20
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PRÓXIMA QUESTÃO
Não sei por que nascemos e
vivemos,
se Deus nos fez, ou não, mas
acredito
que deva haver motivo, um ato, um
icto,
a fim de que vivamos, e vazemos.
Embora sempre estarmos, mais ou
menos,
em sendas angulares, eu medito
que a vida vem dos céus, em
veredicto
d'algum plenipotente, por que,
amenos,
amemos condição tão duvidosa.
Quem ousa perquirir o firmamento
se perde nas perguntas, não se
dosa,
tamanha a infinitude dos segredos.
Na gana de reter o vão momento,
escapa-lhe das mãos, por entre os
dedos.
CG - 17/12/2020
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#soneto
DISPERSÃO
Eu só preciso ser feliz
se tiver o senhor comigo,
a gente correndo perigo,
ou se safando, ou por um triz.
E é bem simples se me diz
as palavrinhas certas, ligo
a dispersão, ó meu amigo,
a despertar azuis febris.
Ó minha amiga, meu amor,
tá combinado direitinho.
Como num sonho, eu engatinho
até seu quarto, peregrino,
chego ao sublime em que arruíno
os nossos corpos, com tremor.
CG - 22/10/20
Imagem: Rogier van der Weyden - Portrait of a woman - circa 1464.
